miércoles, 9 de noviembre de 2011

Clases de cartas


Cada carta nacio, en un escalón.
Lo más probable es que siempre se quede allí.



Estás las que creen que pueden mirar todo, desde arriba, desde su seguridad



Están los que se organizán, para pelear un lugar en conjunto
Aunque el que se cree en as de espada, lo arruine siempre... todo


                                 Solas estan las cartas, en su escalón.




Aunque les cueste oir la verdad

Aunque les de verguenza ser parte de este mazo.

Mazo monarquico



En donde el de arriba siempre dice como es...
Sea Dictadura, Sea democracia, sea tetrero, sea under, sea bloger, sea artista, sea obrero...
sea la manera que vuelvan a elejir, para seguir manteniendonos dormidos... tomando la mema...

viernes, 26 de agosto de 2011

El barco y la marea


A veces no sopla ni el viento



A veces las olas sacuden el barco



a veces no hay salida aparente, y el camino se hace oscuro



La luz aparece cuando menos la esperas, casi jugando




A veces toca partir

a veces llegar, jugando a que sabes

martes, 2 de agosto de 2011

la realidad supera la Ficción


La realidad supera a la ficción, si crees que la politica es votar? perdiste. La constitución nacional esta adentro tuyo. No existe la minima chance de que alguien gobierne pensando en vos. PEnsando en tus sueños. La realidad, no es ficción, tus sueños son tu constitución, hoy y siempre.
Perdes el equilibrio, inclinas tu peso, levantas un pie, lo sigue el otro. Eso es politica. La única politica. No hay chances de que nadie lo haga por vos. Eso es politica, la única politica que existe. La autogestion, de lo que tus ideas quieran soñar. Nunca te creas vencedor, nunca te sientas un vencido.
Van a estar los que se creen dueños de todo, los Multi millonarios. Los que se dicen directores, los que se creen creativos, los que te enseñan como es la verdad de la milenesa. Los que están con el gobierno, y los que no.


Despues llegamos nosotros, desenganchados de mil anzuelos, lastimados de miles de espinas.
La única politica, esta adentro tuyo.
En esa politica, no te vas a sentir defraudado, engañado, abandonado.


Tu cuerpo construye tu realidad, tu vida construye un mundo. O la escuchas. O repetis lo que dicen los medios. Ganamos, perdimos. Todo es igual si vos, no te avivas, la llama, si vos no te despertas de una vez.
Si vos no dejas ese vaso.
Si vos no apagas ese porro.
Si vos no te escuchas.
El sueño menemista, las minas de oro en Santa Cruz. Los militares.
No creas en lo que te hacen creer.
No pienses lo que está bien.
Ser fanatico de futbol, de politica, es repetir la idea de otros.
No es un voto, tu vida. Tu vida y la de muchos más esta por nacer.
Nacer de un mundo al reves. Un mundo pensado para mantenerte dormido. Esperando que gane boca junios o Messi, esperando que gane un politico que te saque de pobre.
Siempre esperando que otro haga lo que vos no haces.
Ganar y perder, son laureles en la pared del olvido.
Soñar tu realidad es politica. Levantarse es politica. Pensar es politica.
Bañarse es politica. Insultar es politica. Cagar es politica. Hacer el amor es politica.
No le entreguemos nuestro reales batallas a nadie.
Y abrigate bien, que si vas a soñar mañana como yo, va a hacer frio.



Soña tu mundo, despertate en él.


Foto del machu pichu por ordén de aparición Lia Sarangello y Chino Darin

miércoles, 6 de julio de 2011

las casitas se presentan


                                                       Están los que estan abajo, y los que están arriba


                                                      Están los que viven sin mirarse


                                                están los que se van lejos a buscar un camino



Están los que se pierden entre tanta madera muerta


                                           están los que zarpan, buscando algo en el viento


                                                          están los que esperan una señal


                                                 están los que saben meter bien los cambios


                            Están los que sueñan en la Casa grande, la 4 por 4 y el perro de moda


                      están los que se suben unos arriba de otro, y se creen enganchados entre sí



                         Están los que no se hacen los tontos, y mirán lo que devuelve el espejo


                    están los otros, de los que nada sabemos, esos que antes vivian en las montañas

Foto machu pichu, del chino darin
todo lo demas Artu bustos Berrondo



miércoles, 15 de junio de 2011

Peces nadando en el pasado


El cielo eterno, se abre en un azul que se convierte en celeste a medida que se acerca al Río.
La roca firme detiene el continuo latir del agua.
Una familia de correntinos, construyen su casita a orillas de una esperanza.
El padre sale a buscar, lo que la naturaleza sabia obsequia.
En un pequeño barco. Que lleva el nombre de su hija menor Tomasa.
Tomasa sabe montar de costado, como lo hacen las mujeres en el interior de nuestro país. Tiene apenas diez años y ya sabe ayudar a su madre en casi todo lo de la casa. Como pasa habitualmente en las familias humildes

 

Su padre construyó un mirador para que su familia disfrute de la vista del río. Viven una vida simple. Tomasa crece y se empieza a hacer adulta.
Conoce al hombre de su vida este le promete el oro y el moro. La engaña.
 

Tomasa recuerda siempre las tardes escuchando chamamé a orillas del Paraná. Sus ojos se llenan de lágrimas, cuando suenan la banda que oía de pequeña. Ella ahora tiene setenta y seis años.
El hombre que la engaño. Le abrió el juego, ella migra a la ciudad capital.
Ella siempre se ríe de sus miserias, tiene amor para regalar. No existe en el mundo un solo rumor de que ella haya querido engañar a alguien nunca.
Siempre trabajo en el servicio doméstico.
Atendía a sus hijos y a los ajenos.
Muchas veces sin recibir ninguna retribución.
Nunca aporto a la AFIP. Culpa de sus patrones.
 
 


Ella me habla desde que estuve en la cuna. Me dice que mi padre ya va a llegar. El trabaja mucho y mi madre más.

Me habla de su corriente... llenó de vida, de risas y de música...

Recuerda con cariño, cuando lavaba la ropa de sus hermanos.

Tiene el corazón abierto, como un río. Navega en sus recuerdos que endulzan mis oidos. El amor es el motor. Que me lleva, por el camino.
 
 




Ella se casó con Juan Carlos. San juanino de corazón noble. A los setenta años. Al otro día Juan Carlos casi muere de una pulmonía por bailar hasta altas horas de la noche... Esa hubiera sido la muerta más digna, de un tipo que también trabajo desde los nueve años.

Ayudó a su padre en la obra de construcción.

Morir cantando y festejando.

Él me cuenta que una vez fue el teatro a su ciudad, y él fue por única vez, a ver un espectáculo del estilo. Vio Juan Moreira de los hermanos Podestá.

Me cuenta los detalles nada se le escapo esa tarde.

Ellos dos se aman con locura, aunque nunca lo digan.

Ellos dos se acompañan. Creo que por eso Juan Carlos no se murió en su casamiento. Para no dejar sola a Tomasa.

Ella dice que si se moría el viejo, se buscaba otro tipo al otro día. Los dos se ríen cuando Tomasa dice eso.
 
 


Ellos son libres en su alma. Tienen esperanza. Y sobra amor.

Vuelan, aletean en su cariño.

Tomasa lleva criado a más de quince niños. De ella fueron solo dos. A los setenta y seis años. La presidenta se acordó de ella y le brindo la posibilidad de cobrar una jubilación que bien ganada la tiene.

Libres, vuelan entre mate y mate.
 
 


Ella dice que el cielo de corrientes no está igual.

Que una gran nube. Tapo el horizonte.

Que los terrenos fueron comprados por un millonario que prometió trabajo y progreso.

Pero lo cierto es que la cosa esta peor.

Y a nadie le importa la ciudad de donde viene Tomasa.
 
 

Aparecen peces muertos en sus playas. El gobierno informa que debe ser el frío.
Por alguna extraña razón la gente del Paraná ya no puede vivir de la pesca.
Tomasa sigue hablando de su corrientes como si fuera un paraiso. Dice siempre que ahi que tener esperanza.
Aunque muchas veces llore. De impotencia, de olvido, o de pena por ella misma.
 

jueves, 26 de mayo de 2011

Del despertador, a la naturaleza

Cada día se levanta el cuatro pensando,

por que otra vez tiene que oír ese estupido sonido.

El despertador lo saca de la cama.

Siempre.



El no puede oponerse.

Sino otra vez va a tener que dar explicaciones.

Mentir de por que  ya no quiere nunca mas ir al trabajar. 

Ese trabajo que lo tortura.

Ese trabajo, que lo obliga.

Ese trabajo, que le cuesta la vida.


Ese trabajo que lo tiene contra las cuerdas,

 que te pega cada vez que te asomas, a pensar.

La dificultad te levanta como sorete en pala.

Mandarias todo bien a la mierda.

Pero es guita fija.

Fija que ese despertador te indica que lo tenes que escuchar.

Fija que sino te levantas ese telefono va a sonar.

Fija que el telegrama va a llegar.



El seis de copa recuerda, cuando su antiguo jefe.

Lo humillaba frente a sus compañeros.

Diciendole:  Te voy a acusar, que vos cuatro de copas, me haciste faltar plata, de la caja de la imprenta. 

(el trabajo dignifica, dijo una vez alguien por ahí, yo creo que la dignidad es otra cosa)

La dignidad de los arboles,

que crece.




Hacia el cielo en formas perfectas.

Como si nada.

Solo con un poco de agua, y un poco de tierra fresca, negra.


Pero el hombre tiene eso de la dignidad.

Eso de la filosofia del trabajo.



La filosofia de no oponerse nunca, a las fuerzas que lo oprimen.

A veces en silencio, a veces riendosele en la cara.

La opresion de una carta, se tranforma. En la lectura permanente, la busqueda de un lenguaje.


Tan sencillo, que ni la tv, ni la politica entienden.

Que ningun auspiciante comprende. Que ningun productor entenderia.

Por sencillo.

Por simple.

Por claro.

Por puro.

Un mensaje en silencio, sin exagerar.

Un mensaje sin despertadores.

Sin sonidos que demanden tu atención.

Sin exajerados que se creen grandes actores.

Que gritan y saltan. De alegria. Falsa. De alegria en ideas del Zur.



Ideas estupidas, que imitan desde siempre, lo que pasa en otro pais.

Ideas estupidas que ni siquieran son propias.

Dijo un amigo del cuatro, él más tonto de mi clase, llegó a intendente de mi pueblo.

Duele ese despertador, sonar.

Sonar en tus sueños.

Sontar justo cuando tenes ganas de pelear por tus ideas estupidas.

Ideas de cuatro de copas.


Pero no se dice.

Se dice que la basura es caca.

Que la caca no es basura.

Nene no toques, eso es Caca.

Caca de despertador.

Caca de filosofia

Filosofia en caca.




Fotos de german just...
textos propios
t

domingo, 15 de mayo de 2011

una historia de casitas con viajes

Un día el cuatro de copas y el cinco de basto,  se fueron a vivir a orillas del río Uruguay... todos los días soñaban que algo nuevo llegaría... disfrutaban sus momentos juntos... pero sentían que algo no los llenaba... que algo los iba a cambiar... permanentemente querían encontrar algo cambiado en el paisaje...

Cantaban los zorzales en las ramas... y ellos no oían...

Salieron a rumbearse la america...
 
Les gustaba ver en las noches increíble
s toda la vía láctea, como la pollera de una dama hermosa que deja ver sus muslos descubiertos.
 
Les gustaba mirar el rio
                                                         siempre doman un perro de la zona
 

                                Por esas cosas de la vida, o naces arriba o nacer abajo...
                                Si naces arriba, todo bien, no preguntes mucho y sonrei...
                                El tema es si naces abajo, ahí te quiero ver...
                                En la clase alta, dormis en somiers...
                                En la clase baja, te puede tocar haber dormido sobre la tierra entre perros callejeros

                   
                                    Para el cuatro de copas y el cinco de basto el horizonte se abre despacio
 
 
 
 
 
 

                                                         Para ellos soñar fue bastante claro